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• POESIAS.

† Couve-Flor.
† A Poética do Arroto.
† Um Furo.
† Trombeta.
† Curriculum Vitae.
† Nacional Kid.
† Um Edifício em Escombros.
† A Seta de Satã.
† Poesia.
† Apócrifo Leitor.
† Abobrinhas.
† O Transeunte e o Morto-Vivo.
† Lapa.
† A Margem.
† Memorandos.
† Nossos Comerciais.
† Rio Sul.
† Os Quatro Excrementos da Manhã.
† Uma Música Serena.
† Desavisadamente.
† Um céu diáfano.
† A baba.
† Mata densa e fechada.
† Feriado nacional.
† Novos Tempos.
† Putas pelas patas.

COUVE-FLOR.

Couve-flor, uma flor em si.
Ensimesmada, sem bouquet.
Que ninguém pudesse pôr na lapela.
Uma flor planejada.

Enfim, uma flor que alimentasse.
Flor-funcional. Inviolável.
Que não produzisse
volúpias como a flor do ópio.

Fosse isso suficiente.
Mas não é. Flor-bruta,
abrupta, que se abre como um cancro.

Flor amarela, flor-infecção.
Como o cu do meu amor.
Perversa e cheia de flocos.

A POÉTICA DO ARROTO.

A poética do arroto consiste
numa massa de ar condensada.
De dentro pra fora, explode-se.
De repente, desmancha-se.

Então, a gente sente um alívio imediato.
Como se flutuássemos, a gente
nem mesmo repara. E continua.
Incansável, ao sabor dos dias.

E vamos carregando nosso fardo,
pelo qual muitos se preocuparam
e construíram teorias interessantíssimas.

Esse arroto, no entanto, eu traduzo.
Hieroglifo ? Pós-modernismo ?
Esse arroto significa poesia.

UM FURO.

Havia um furo bem no meio.
Pelas bordas podia se ver,
senão imaginar, o inimaginável:
o furo ali estampado.

Imaginam-se as tripas, as vísceras,
as convulsões, a hemorragia...
porque tudo isso é possível.
Até mesmo o olhar absorto.

de um Homem que vai morrer,
a gente pode imaginar.
Por exemplo: ele foi à padaria

e nunca mais voltou pra casa.
Mas aquele furo não dizia nada.
Era um furo fora de toda História.

TROMBETA.

Assim como o fogo-fátuo
que faz da noite mais escura
uma noite de astros deslumbrantes.
Da luz fuosforescente

que ilumina a minha rua
e às vezes parece a lua cheia.
Ou quando tomo êxtase,
nas noites de solidão e desespero,

e danço a noite inteira
e faço amor contigo uma, duas, três vezes.
Por isso, meu amor, é que eu te digo:

trombeta pode ser o instrumento dos anjos;
mas pode também ser o chá,
através do qual eu os vejo tocando.

CURRICULUM VITAE.

Não tenho curso de informática.
Não fiz estágio em lugar nenhum.
Não sou ligada à Internet.
Não tenho fax, nem micro.

Nome: esqueci.
Faculdade: abandonei.
Não dirijo, nem falo inglês,
se é que você me entende.

Experiência em ficar sentado no sofá
tirando meleca.
E de vez em quando escrever à mão

coisas de somenos importância.
Assim como esse curriculum.
Quem sabe um dia não sou aproveitado ?

NACIONAL KID.

Isto é um visto.
Isto é um passaporte jogado ao mar.
Isto é o navio.
Isto é o horizonte sombrio.

Isto é eu.
Isto é um cu aberto pro céu.
Isto é a flor.
Isto é alguém acenando pra ninguém.

Isto é sim.
Isto é não.
Isto é ping-pong.

Rim-tim-tim.
Vigilante Rodoviário.
Nacional Kid, isto sim.

UM EDIFÍCIO EM ESCOMBROS.

Caríssimo leitor,
quero vos dizer que,
a partir de hoje em diante,
eu não digo mais porra nenhuma.

Escrevo-te esses versos
como se fossem de um autômato.
Deu pane no computador.
Versos feitos de restos.

Caríssimo leitor,
aceite essa corbélia,
cujas flores são miasmas

e si mesmos fora de si.
Um monte de pedras ajuntadas de
um edifício em escombros.

A SETA DE SATÃ.

Reta, ela avança, a seta
de satã, essa mesma
por quem guardei tantas esperanças.
Ela voa como se pudesse atingir o alvo.

E erra. Seu destino é esse.
Pra tanto esforço, nenhum êxito.
A seta de satã ressalta
o tempo perdido e a falta de sorte.

Lá vai ela, a toda.
Como uma bala perdida.
Um pedaço de poesia.

A seta de satã sabe,
no vôo que empreende,
o que é estar longe do alvo.

POESIA.

Entende o que digo ?
Como, se nem eu mesmo entendo
e tudo que falo são palavras ao vento ?
Então fica combinado assim.

Eu falo e você não entende.
E quando você fala,
eu também não entendo.
De forma que ficamos assim.

Dois surdos que se falam.
E quando o fazem, se bastam.
Diálogo que se alastra pelo mundo à fora

e contagia os outros.
Entra por um ouvido e sai pelo outro.
Você não entende ? Isso é poesia.

APÓCRIFO LEITOR.

O que seria de um
poeta se não fosse o editor ?
De um manuscrito se não fosse o livro
que o faz chegar a um longínquo leitor ?

Como eu só tenho manuscritos,
me vem a sensação
de que eu vivo e não existo.
Meu símbolo é a caneta.

E eu insisto.
Os tempos mudam e eu continuo.
Vivo e não existo.

Um poeta sem editor.
Cujos escritos são cavalos.
Apócrifo leitor. Meu fantasma. Meu céu.

ABOBRINHAS.

Recheadas com carne, vão ao forno
e podem ser servidas com arroz e feijão.
Uma forma criativa de usar legumes,
as abobrinhas, além de tudo, são decorativas.

Podem também ser servidas em rodelinhas,
como entrada, e banhadas no azeite.
Para não mencionarmos o entulho -
sopa de legumes na qual têm presença certa.

Fim de século. Três horas da manhã.
Muito mais menos do que mais.
Pensando bem: à bancarrota.

Sem jamais perder a elegância.
Eu elejo elas - as abobrinhas -
o sentido da minha poesia.

O TRANSEUNTE E O MORTO-VIVO.

"Cada um na sua.
Mas com alguma coisa em comum".
Esse foi o pensamento de um transeunte,
entre milhões de outros,

a caminho do trabalho.
Quem o fez pensar assim ?
Um atropelado, meio morto meio vivo,
à beira do caminho.

Ao vê-lo, o transeunte dissera
como quem pede desculpas e continua.
O morto-vivo idem.

Nas últimas, olha o transeunte e repete:
"cada um na sua,
mas com alguma coisa em comum".

LAPA.

Lapa das putas de ontem.
Cujos olhos são lanças
que correm na escuridão.
Lapa dos olhos que cegam.

Lapa também de hoje.
Dos automóveis que olham
e dos travestis que passam.
( Lapa das pernas, bundas e quadris

que nos arrebatam ).
Lapa de ontem e de hoje.
Dos olhos e das bundas.

Das putas e dos travestis desnudos.
A mesma Lapa de sempre.
Entre elas, um arco, um elo.

A MARGEM.

Desde que me separei dos homens
e me trancafiei no quarto,
tenho escutado a vida.
Como se para escutá-la fosse preciso a margem.

Agora mesmo acabou a novela das oito.
O vizinho do lado está rindo.
Qual é o fato engraçado que o faz rir tanto ?
Será mesmo engraçado ?

Ou será ele um homem feliz ?
A criança chora. O cachorro late.
E o homem ri cada vez mais alto.

Será isso então a vida ?
Esse ruído infinito ?
Esse burburinho que não pára ?

MEMORANDOS.

Releio rascunhos das cartas de amor
e não duvido tê-los escrito.
Duvido tê-los sentido
__ como se amar fosse impossível.

Releio como se pudesse apalpar
e só restasse o vazio.
É que, quando escritas, as palavras pareciam outras.
Hoje são ocas.

Então fôra pra isso ?
Releio cartas de amor e não duvido
que pudessem elas enganar-me tanto.

Foi quando descobri os memorandos
__ rápidos e sem nenhuma sutileza __
como uma porrada no estômago.

NOSSOS COMERCIAIS .

Um minuto pros nossos comerciais
__ está aí o que eu mais queria.
Aumentem o volume ! Façam silêncio !
Esse é um novo tempo.

Espaço intermediário entre o que foi
e o que vai ser ainda,
estamos no coração do momento.
Aumentem o volume ! Façam silêncio !

Essa é a terra de ninguém.
Neles eu me reconheço
sem identidade, sem sexo e sem nome.

Aumentem o volume !
Façam silêncio !
São os nossos comerciais.
Rápidos, coloridos e selvagens.

RIO SUL.

Caminho pelo Rio Sul.
Essas são as minhas trilhas.
Não passo por paisagens bucólicas
nem ando mais entre multidões na rua.

Estaciono o carro na garagem.
Subo as escadas rolantes.
Vou comprar um Videocassete.
Por que não ? Por que não ?

Estou hoje sem pensamento.
Tenho estado sempre assim.
Agora passa uma jovem.

Olhamo-nos sem nenhum calor.
Somos puros fantasmas.
Nada mais nos atinge.

OS QUATRO EXCREMENTOS DA MANHÃ.

Primeiro excremento da manhã:
não tenho pai nem mãe.
É bom saber disso : estou vazio.
Não tenho significado, my dear.

Segundo excremento da manhã :
preocupações financeiras, dor de barriga,
em quem você vai votar para presidente ?
Tome uma, tome duas, tome três.

Terceiro excremento da manhã :
exílio todo dia.
Por que isso foi acontecer comigo ?

Quarto e último excremento da manhã :
já está tudo mole.
A falta de forma incomoda.

UMA MÚSICA SERENA.

Já que por todos os lados, pó, deserto e nada.
Nenhum engenho que me orgulhasse.
Nenhum amor que me distraísse a vista.

Pó, deserto e nada.
No quarto desarrumado.
Na cama por fazer.
Nas roupas jogadas por todos os lados :

pó, deserto e nada.
Estranha canção.
Monstros batem à minha porta.

Moscas varejeiras sobre um pedaço de pão.
Estou apodrecendo !
E ainda assim essa música serena.

DESAVISADAMENTE.

Você que, desavisadamente,
como quem escorrega numa casca de banana
e cai, se encontra aqui, defronte a mim,
a mente e o coração vazios.

Sei o quanto isso te amola.
Sei também quanto teu tempo é precioso.
Mas espera um pouquinho.
O soneto já vai acabar.

Estamos entrando na reta final.
Viu como nada disso te faz mal ?
Creia em mim.

Estamos nos últimos momentos.
Não quero dizer coisa alguma
senão "muito obrigado, até nunca mais ".

UM CÉU DIÁFANO.

Uma nuvem diáfana percorria o céu
seguida por muitas outras.
E eram tantas que pareciam ilhas
flutuantes a singrar mares.

Iam ao sabor dos ventos
até formar um continente,
cuja língua todos conheciam
e era um bálsamo para os ouvidos.

Assim ele ia divagando
enquanto a ambulância não vinha.
E já nem sentia suas pernas esmagadas

sobre o calor insuportável do asfalto.
Um pivete aproveitava para roubá-lo
e ele para mirar o céu diáfano.

A BABA.

Ao abrir lentamente a maçaneta,
encontrei-a ali dormindo : minha empregada.
Vê-la naquela posição - barriga pra cima -
fez-me entrar em conjecturações infinitas.

As estrelas da Ursa Maior.
Os barcos que voltam vazios,
cujos tripulantes teriam tido, minutos antes,
o pressentimento que não voltariam.

Enquanto isso as crianças brincam
despreocupadamente nos jardins
e o gondoleiro canta.

Tudo isso vinha em jorros,
enquanto eu mirava a baba,
translúcida, num canto de sua boca.

MATA DENSA E FECHADA.

No interior da mata virgem,
labirintos, febre amarela, bichos.
Nossa atenção se redobrara :
fomos surpreendidos por um bando de macacos.

Os raios do sol não penetravam
a mata densa e fachada.
E os índios há muito nos espreitavam,
sem que pudéssemos avistá-los.

Tudo se encaminhava para o pior
quando entraram os comerciais.
Seu Ari roncava ao meu lado,

enquanto eu, aproveitando o intervalo,
compreendi a minha vida :
mata densa e fechada.

FERIADO NACIONAL.

Eis mais um feriado.
O comércio fechou as portas,
as escolas interromperam as aulas,
e os pequenos burgueses foram para suas casas de veraneio.

Aqui fiquei eu.
Cara a cara com o feriado.
Sem vitrines coloridas
e sem a rotina de mais um dia de trabalho.

Inapelavelmente nu e só.
Não pude ir à biblioteca
porque estava fechada.

Não pude ouvir buzina
e nem cheirar fumaça de óleo diesel.
Olhei pra mim e achei horrível.

NOVOS TEMPOS.

Que tempos são esses ?
- perguntou-me a professora de filosofia.
Então respondi à minha maneira :
são tempos de pura sandice.

Só os loucos amam, professora.
Os outros trabalham,
à noite assistem televisão,
e depois dormem até o dia raiar.

Quando amanhece, voltam para o trabalho.
Enquanto eu durmo, sonho,
trepo e não gosto de trabalhar.

Esses são os novos tempos, professora.
Tempos de escrever como quem fala.
E não dizer absolutamente nada.

PUTAS PELAS PATAS.

Então você me deu a mão.
Puro gesto tresloucado.
Você me deu a mão e
eu não pude imaginar.

Que a mão pudesse se dar.
Você a deu
como quem diz :
viu, a mão se dá.

Ah, puta, logo compreendi.
És puta para estender
a pata, não a mão.

Que puta não tem mão,
tem pata, como todas :
putas pelas patas.